Servida
TEMPO DE GERMINAÇÃO
SONHO
Texto: Esther Alcântara *13/10/08
LEITURAS
Com a cabeça num movimento pendular, ele observava os livros em minha estante. Eu, atenta ao movimento, lia aquele homem como um badalo intermitente a buscar as paredes do sino, aquelas que acordariam toda a sua ressonância. Ele ansiava por frêmitos inauditos, pela palavra erudita ou pela dita cuja que lhe acendesse o pavio da inspiração. Talvez por um poema que alicerçasse seu edifício.
Então, cansado de buscar na estante, olhou-me nos olhos e me pediu que escrevesse um poema sobre essa sua sede ante os livros. Usou o tom de quem pedia um copo d'água ao lado da fonte, mas a malícia de quem sabia que eu suaria por todos os poros da fronte para encher o copo, gota a gota, e nunca lhe saciaria.
Foi quando espelhei seu movimento, embora de forma interior, com todos os meus badalos a balançar, à procura de palavras e sentimentos dissonantes para ao menos uma rima ressoante.
Atento ao movimento de minha íris, que me denunciava espelho, ele suavemente me disse que poderia esperar. Percebi, então, que me viu como um dos livros, mas com a diferença de saber-se diante de um livro aberto e sem poeira, ávido por ser folheado por seus dedos gentis, descortinado por sua mente hábil e compreendido por seu coração generoso.
Em pouco tempo, na densidade do meu olhar e na secura de minhas palavras, pôde sentir que essa leitura não seria linear nem fácil, embora lhe prometesse uma história intensa, rica em sentimentos raros e poesia. Isso descompassava as badaladas de seu coração, que oscilava entre o desejo de ler-me e o ímpeto de abandonar-me na estante entre os livros de leitura difícil.
Novamente me espelhei, sentindo-o como um livro e lendo as páginas que me apresentava. Não era um livro tão aberto, mas mostrava-me páginas suficientemente lindas para que eu pudesse ansiar pelo todo, fazendo-o meu livro de cabeceira. Percebi que era feito de um papel mais fino que o meu, em todos os sentidos: comportava palavras mais delicadas e era mais sensível aos descuidos de quem o folheasse.
Foi um dia de intensa leitura, e sei que é só o começo. Agora, desejo que sejamos capazes de ir bem além do primeiro capítulo ou da primeira descoberta, abrindo-nos a nos ler obra completa, mutuamente espelhando algo realmente importante: o movimento amoroso. É só por meio desse movimento que escreveremos nossa verdadeira obra-prima, a quatro mãos e com sólida inspiração.
Esther Alcântara
22/06/2008
Ipê-amarelo é o nome popular de algumas espécies de árvores da região Sul e Sudeste do Brasil, pertencentes à família botânica Bignoniaceae, gênero Tabebuia.O nome científico Tabebuia, de origem tupi-guarani, significa pau ou madeira que flutua. É denominada, pelos índios, de caxeta, árvore que nasce na zona litorânea do Brasil, cuja madeira íntegra (inatacável) resiste ao apodrecimento.
Visão holística:
"O ipê perde todas as suas folhas, para melhor recolher e concentrar todas as suas forças, pois é a partir da árvore esgalhada e nua que se transforma num exuberante florescer, que serve de aviso e esperança de que as chuvas de bênçãos estão por retornar (...) São mensageiros do céu, do Sol e das chuvas, que avisam pontualmente que a Alma Universal já descansou o suficiente e se sente preparada para um novo ciclo de experiências externas. São, pois, clarins luminosos que indicam o fim de uma etapa e o recomeço de outra."
(Do livro As Essências Florais de Minas: síntese para uma medicina de almas, de Breno M. Silva e Ednamara V. Marques).
Em Macunaíma, de Mário de Andrade, ainda encontramos:
"Os ipês de beira-rio relampeavam de amarelo e todas as flores caíram nos ombros do moço Titçatê guerreiro de meu pai."
EM TUDO DAI GRAÇAS!
SOBRE BESOUROS E AMANTES
E um raro besouro dourado batia à janela insistentemente. Com essa frase Neto concluiu, em tom misterioso, seu relato sobre uma famosa vivência de Jung: uma paciente lhe conta que sonhou com um escaravelho dourado. “Símbolo de renascimento, para os antigos egípcios”, pensa ele. E um barulho na janela interrompe o vôo de seus pensamentos. Ele se volta e vê, perplexo, um raro besouro dourado batendo no vidro, insistindo por uma chance de entrar.
O que entrou, e para a história, foi um exemplo perfeito de sincronicidade.
Rosa ouve Neto e se vê com besouros atrás da orelha. Espreita discretamente a janela, acalenta zunidos...
Ela havia contado a ele algumas experiências suas desse gênero, por isso ele lhe falou de Jung. Ficou feliz por fazerem sentido para alguém e — melhor ainda — por poder ouvi-lo, com seu jeito bom de aprofundar-se com simplicidade, adentrando seus mistérios e ousando brincar com ela de desvendar os da humanidade.
O filme que veriam naquela noite foi que motivou o assunto: Os amantes do Círculo Polar. Nele não faltavam idéias circulares e sincronicidades. Corpos colados, lamentaram seus nomes não serem palíndromos, como os dos amantes do filme, mas... Tantas eram as outras coisas em comum! Colecionavam palavras perdidas no tempo, plenas de aconchego e poesia, e recolhiam-se nelas até que se calassem os besouros da mente. Amantes? Talvez. Giravam, giravam... E acabavam juntos, compartilhando a coleção, o silêncio e a nudez da próxima cena.
No dia seguinte, Rosa entrou na Livraria Cultura apenas à procura de outro filme que lhe havia sido recomendado.
Mesmo tendo alguma pressa, não resistiu e embrenhou-se pelas estantes de livros, tentando convencer-se de que seria só de passagem.
Pegou um livro de título desconhecido, gosta de surpresas.
Ao abrir aleatoriamente o livro, uma surpresa de eriçar os pêlos: deparou com a mesma história do besouro de Jung ouvida na noite anterior.
Desta vez teve medo de levar os olhos à janela.
Foto: Ricardo Zacho
Nada além, nada além de uma ilusão...
Tangerina, goiaba, pitanga, jabuticaba, manga, carambola, cajamanga... Caramba, cajamanga!!! Cheguei a sentir o gosto, o cheiro, a memória na ponta língua a aguçar meu adormecido paladar de criança crescida.
ESTE MEU CORAÇÃO
RAINHA DA FESTA
NADA
Na casa em que habito
Revelou-se a primavera
TERRA NATAL
Se tão bem me queres
Se... 
DESATINOS
Se poesia quase
pó compacto
esta minha voz,
absoluta e linear
dissolução,
que se dirá
se transbordar
na linha
já lânguida
minha versão
liquefeita.
Esther Alcântara
Postagens
Todos os comentários
